martes, 26 de junio de 2012

(Poema sin título) - ALFIA ARREDONDO


Nació en 1976. Coordina Talleres Literarios. Actualmente dicta un “Taller de Literatura y Comunicación” en el Servicio Penitenciario Provincial. Es Profesora de Literatura.  Algunos de sus poemas figuran en antologías, como “Nosotros Mismos” Antología de Poetas Sanjuaninos, San Juan – 2002; “Poesía Contemporánea de los Andes”, Antología Binacional (Coquimbo – San Juan), Chile  -  2005. Ha publicado el libro de poemas “Rituales de Agua”, 2007.

Contacto:  alfiarredondo@yahoo.com.ar


 
Hubo otra Penélope
y otra odisea por donde
le tocó naufragar.
Nadie la vio
ahogarse de esperas
tejer una manta desteñida
con manos como piedras
y espalda curvada de llanto.
Nadie la vio
acorralada de noches,
entre el vacío
rasgada de celos
odiar a Ulises
por ese amor
que le extirpaba la vida
hasta quebrarle la luz.
Hubo otra Penélope,
renegó de los Dioses
y el destiempo,
lloró algún castigo incomprendido
y la distancia
                      la distancia
de la que nunca se vuelve.
Penélope no esperó
y Ulises encontró
un barco hundido
en su lengua
mientras la besaba.


...
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El registro de audio está a cargo Damián López (El Andamio Ediciones).

jueves, 14 de junio de 2012

(Poema sin título) - ANA MARÍA MARTÍN


Nació el 19 de febrero de 1989. Interesada principalmente en  la actividad narrativa y poética, ha participado en diversos talleres y grupos alternativos relacionados con el arte y la literatura. Actualmente cursa la carrera Licenciatura en Letras, en la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan.  
Esta es su primera publicación. 



Pálpito,
             de flor que se desangra.

Este único anhelo
persistente.

Mi deseo,
   como fruta que se ofrece,
es miserable víctima inmolada.


Es esta inercia de los pasos,
esta carencia de latido…
he perdido la tibieza de unos ojos
                                   
y en la lágrima difusa,

        me he perdido.
...
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lunes, 11 de junio de 2012

Proximidad del silencio - BRUNO DIBELLA


Bruno Dibella nació en San Juan, en 1983. A los 17 años de edad comenzó a responder en verso a una vocación imposible; aunque sin afirmarse en la búsqueda, sin reconocerse en su voz. Transitó por varias experiencias universitarias fallidas, incursiones de las que se recogen referencias disímiles: psicología, geología, matemáticas. Extraviado en esas perspectivas, asumió que no había necesidad de renuncia alguna, y la determinación de quien se cansa de un viaje estéril. Sin más, volvió a su voz, firme en la certeza de que, años atrás, sin saberlo, ya había elegido.

Contacto: bruno0alejandro@gmail.com



Proximidad del silencio

cuando nada quede
detrás de este abandono
indeciso de restos

ni labios
que articulen sombras
tras la sombra de estériles escombros

ni viento animando lo posible:
vértices baldíos
el insomnio

vendrá músico
engendrándose a sí mismo
a vertebrar el vacío
en todas partes

cuando los ojos abiertos sean
sangre espesa cerrando futuro
sangre negra: el color de la noche
sangre espesa en clepsidras sin pulso

vendrá dios
dado a luz
desde su abismo
a reiniciar el juego

...


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viernes, 8 de junio de 2012

Huecos - ADRIANA LUNA


Adriana Luna

Adriana empezó a escribir cuando se encontró con una muerte y necesitó entenderla. Luego, escribir fue la manera más concreta de conocerse a sí misma y el intento de comprender el mundo.

Es profesora en Letras y coordina talleres creativos para docentes y alumnos. Administra espacios virtuales donde propone juegos de escritura y lectura y la difusión de producciones contemporáneas. En 2007 publicó Fantasmas en el espejo (elandamio ediciones). Ha participado de los grupos literarios Pa’Pyro, Proezías y Tramoya Literata.

Contacto: druvaluna@gmail.com




Huecos

El lápiz que cae al piso,             lo rompe
y deja el hueco por donde mirar.

Pararse del inodoro con el grito              mudo                                          adentro
y ver que hay otros huecos                    dentro del hueco.

El hueco que es un gran ojo
que se ríe y seduce y susurra
tu nombre        en cada parpadeo.

Los párpados, que no quieren, no,
no quieren levantar las persianas.

La persiana, sí,
los renglones carcelarios de la persiana.

El almacén de enfrente izando la cortina metálica
con la esperanza que no se va            aunque no cree,
no cree que hoy vaya a ser un día de mayor venta.

La venta de hoy...          Entonces sí.
Abrir las sábanas. Ventilar la pesadilla.  
Y dejar en la almohada las preguntas
sobre qué sentido tiene
entrar al hueco            dentro del hueco             de cada día.

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lunes, 4 de junio de 2012

Mi hermano es un poeta - GUSTAVO SÁNCHEZ


Gustavo Sánchez 

Nació en San Juan el 2 de Agosto de 1984. Estudia el profesorado en Historia en la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la U.N.S.J. Hasta el momento, solo ha publicado un libro, “Humo” en 2010.




Mi hermano es un poeta


Es tarde y hace frío en el taller.
Solo mi hermano y yo.
Mientras el forja cosas brillantes, filosas, incisivas,
cebo mates que tomo solo: una voz ajena
al ronroneo de la maquinaria pesada
puede ser la muerte.

Mi hermano trabaja a salvo
del doble silencio del obrero:
cuando deja de retumbar el martillo sobre el yunque,
deja de retumbar el martillo sobre el yunque.

Logra, y por eso guardo la entrada a este espectáculo,
lo que el resto solo podemos intentar
hacer en el silencio:
domesticar a golpes,
materia al rojo vivo.

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